И будет мрак, коль срок прошел… И будут мраморные длани… А Петропавловский костёл Живёт. И, трепетнее лани, Вновь растревожится душа И затрепещет утром хмурым, И возопит: «Как хороша Была несчастная Лаура!..» Потухший факел держит длань И скрещены, как ветви, руки, И мигу Вечность платит дань, Посеяв тернии разлуки. И тонут блики в изразце, И ангелов блуждает пенье, И тень улыбки на лице - Прогулки конной наважденье… Грустит мой милый старый дом И минарет* рассветом ранен - Скульптура в Каменце родном Красой сразила в детстве раннем: Под ноги чудо - тут как тут, И будто оживут, как прежде, И зашуршат, и расцветут И кружева, и край одежды. Но нет… Красавица мертва, Не егозит за чашкой чая, Работа Бродского права, Бессмертье обретя случайно. В плену негаданных оков Царевны я шептала имя, И беды прожитых веков Казались давними, чужими; И было жутко и грешно Взирать на бледные ланиты, Зардевшись, луч глядел в окно, Скользя по застарелым плитам... И канул век, ушли года, Знакомый клён шумит понуро, Но так же, дивно-молода, Царит прелестная Лаура.