И будет мрак, коль срок прошел…
И будут мраморные длани…
А Петропавловский костёл
Живёт. И, трепетнее лани,
Вновь растревожится душа
И затрепещет утром хмурым,
И возопит: «Как хороша
Была несчастная Лаура!..»
Потухший факел держит длань
И скрещены, как ветви, руки,
И мигу Вечность платит дань,
Посеяв тернии разлуки.
И тонут блики в изразце,
И ангелов блуждает пенье,
И тень улыбки на лице -
Прогулки конной наважденье…
Грустит мой милый старый дом
И минарет* рассветом ранен -
Скульптура в Каменце родном
Красой сразила в детстве раннем:
Под ноги чудо - тут как тут,
И будто оживут, как прежде,
И зашуршат, и расцветут
И кружева, и край одежды.
Но нет… Красавица мертва,
Не егозит за чашкой чая,
Работа Бродского права,
Бессмертье обретя случайно.
В плену негаданных оков
Царевны я шептала имя,
И беды прожитых веков
Казались давними, чужими;
И было жутко и грешно
Взирать на бледные ланиты,
Зардевшись, луч глядел в окно,
Скользя по застарелым плитам...
И канул век, ушли года,
Знакомый клён шумит понуро,
Но так же, дивно-молода,
Царит прелестная Лаура.